July 12th, 2014

кицунэ  метла

(no subject)

Завтра венчается моя очень близкая подруга, поэтому сегодня я набегалась по магазинам, забрала из ремонта свои выпускные туфли, записалась к парикмахеру, три раза пробовала повязывать шарф на голову разными способами и вообще устала и волнуюсь так, будто это мне завтра выходить замуж. Вернее, не так. Я практически уверена, что перед своей свадьбой беспокоиться буду меньше.
А между тем, а между тем... В Москве царит совершенно упоительная вакационная атмосфера, дворы тенисты, зелены и тихи, и только двое котят - их фото я здесь уже постила - играют в пятнашки с жирными солнечными зайцами. На газоне кормится стая упитанных скворцов. Ветки яблонь уже понемногу сгибаются под тяжестью зреющего урожая. Жаль мне наши городские яблоньки! Их много в окрестных дворах, и почитай что каждый сезон они - никем не обихоженные, теснимые со всех сторон асфальтовыми парковками - исправно плодоносят, не в пример нашим дачным капризулям. И никому не нужны их плоды, разве что я, возвращаясь домой в янтарных сентябрьских сумерках, с наслаждением вдыхаю такой родной, такой сельский запах осеннего сада - подсыхающей травы и падалицы. Помнится, в моем детстве весь урожай дворовых яблонь, равно как и многочисленных вишен, крыжовника и смородины, еще недозрелым исчезал в животах местной ребятни (к ужасу мам и бабушек). Разумеется, это было негигиенично. Разумеется, чревато расстройством желудка и нагоняем дома, ежели углядят окаемку сока вокруг плохо вытертых губ. Но как же вкусны яблоки и вишня, если за ними надо лезть на дерево, обдирая живот и коленки об сухую кору, сердито бодая головой мешающие листья и щурясь от мелких веточек, норовивших исцарапать твою физиономию! Устроившись прямо на ветках, можно было упоенно хрустеть твердым недозрелым яблоком или проворно отправлять в рот вишню из чумазой перемазанной соком ладони, - и ловить взглядом глубокую, чуть запылившуюся уже синеву городского летнего неба...
Обхожу дом с другой стороны и первое, что вижу - брошенный кем-то на тротуаре самокат.Поворачиваю голову - красная майка и белая футболка мелькают в густой листве, присмотревшись, вижу вверху, в кроне дерева еще одну майку - маскировочно-зеленую, и две тонких загорелых руки, подгибающих ветку. ...Яблоки с твердым стуком одно за другим падают в траву под тихий восторженный шепот находящихся внизу Белой Футболки и Красной Майки. Все в порядке. Лето продолжается.
А я читаю на скамейке под рябиной Бажова, и резная тень от листьев перечеркивает страницы. "Уральские сказы", кстати, пленяют меня еще больше, чем в детстве. Выбраться, что ли, и в самом деле на Урал? Тем паче что одна из ниточек моей родословной тянется оттуда...